BAMBOLEIO

Peguei um inseto transando com a letra O do meu teclado.
Limpei com álcool.
Tenho nojo de porra de inseto.
Tenho mais nojo ainda de inseto que rebola.
Se tivesse muito dinheiro, aplicaria até minha moeda número um numa fórmula que acabasse com essa espécie até na forma empalhada ou aprisionada naqueles cinzeiros macabros.
É a segunda vez que topo com um inseto com quadril de Sidney Magal.
Da outra vez, ele deu uma de Maurice Béjart na frente de um ônibus inteiro.
Fiquei ruborizada de ver aquele bicho laranja e diminuto se masturbando na minha janela.
Ele se comia com seu próprio sexo. Era de encaixe, tipo aquele breguinaite (essa dói, mas é melhor do que dizer que é um casulo) que vem dentro do kinder ovo.
Eu nem precisava dizer que aquele bicho não me pertencia, que não era eu a responsável por ele, mas mesmo assim ele me constrangia por estar ali perto de mim.
Era como um desabusado prestes a fazer aquela homenagem ali do lado.
Não tem nada a ver com você, mas ao mesmo tempo tem.
Bem, não estou dizendo que o bicho estava tarado por mim, longe disso.
Nem sei mais o que estou dizendo.
Esse sexo à mostra, sem uso oportuno me deixa nervosa. Nervosa como fico com copos d’ água perto de mim.
A sensação era a mesma de quando eu via aquela trinca de porquinhos de toalha no Ratimbum.
Nem mesmo as cenas mais tórridas de Sônia Braga na pele de suas baianas poderia incitar mais vouyerismo que aqueles suínos se esfregando com bundas enormes e fuças de prazer.

Nunca sei o que fazer com insetos com ereção.
Levo mais jeito com os cachorros anfitriãos que enrabam canelas ainda na porta da sala.
Esses insetos que trepam me constrangem mais do que uma sala cheia e um casal gemendo no quarto ao lado. Mesmo que esse casal seja parente de primeiro grau.

Bem feito, o bicho foi gozar com o Machado de Assis, que estava no marcador de livro que eu usei pra expulsá-lo do azul celeste do meu quarto. Assim é bom porque aprende um pouco de literatura. E tomara que tenha um HPV e se espalhe mais que ebola pra a sua raça de pequenos pervertidos.

Porra, ainda se fosse o Scroll Lock.

Tirei o livro da estante e abri direto e reto na página que eu queria. Não que ela tivesse viciada, pelo contrário, as páginas sem cola e amarras estão dentro de uma caixinha de papelão com laçarote roxo e aquelas iluminuras que eu quero na parede da lavanderia.

Nas férias, toda tarde eu via a lesma no quintal. Era a mesma lesma. Eu via toda tarde a mesma lesma se despregar da sua concha, no quintal, e subir na pedra. E ela me parecia viciada. A lesma ficava pregada na pedra, nua de gosto. Ela possuíra a pedra? Ou seria possuída? Eu era pervertido naquele espetáculo. E se eu fosse um voyeur no quintal, sem binóculos? Podia ser. Mas eu nunca neguei para os meus pais que eu gostava de ver a lesma se entregar à pedra. (Pode ser que eu esteja empregando erradamente o verbo entregar, em vez de subir. Pode ser. Mas ao fim não dará na mesma?) Nunca escondi aquele meu delírio erótico. Nunca escondi de meus pais aquele gosto supremo de ver. Dava a impressão que havia uma troca voraz entre a lesma e a pedra. Confesso, aliás, que eu gostava muito, a esse tempo, de todos os seres que andavam a esfregar as barrigas no chão. Largatixas fossem muito principais do que as lesmas nesse ponto. Eram esses pequenos seres que viviam ao gosto do chão que me davam fascínio. Eu não via nenhum espetáculo mais edificante do que pertencer do chão. Para mim, esses pequenos seres tinham o privilégio de ouvir as fontes da Terra.
Manoel de Marros. "Memórias Inventadas: A Infância". São Paulo: Planeta, 2003.